DEJEN LOS MUERTOS EN PAZ

Reflexiono y me pregunto:
¿ha cambiao la sociedad
o es qué estamos todos locos
con tanta mediocridad?

Esos programas
(denominados basura)
que nos "atacan"
(por decirlo de algún modo)
despertando hasta a los muertos
de sus santas sepulturas

Critican, sin ton ni son.
Se saben todas las leyes.
Sientan cátedra en decir
lo que a ellos les conviene

Y es que cansa..
siempre hablando de lo mismo
basando sus argumentos
en posibles espejismos

Despellejan
a Julián o la Pantoja
con una seguridad...
que hasta el ser más ilustrado
se afana, en no dudar

Los persiguen por doquier,
hacen guardias permanentes,
visitan las sepulturas
mirando hasta en las basuras
¿qué le importará a la gente?

Y se llaman periodistas
de prensa del corazón
¿para esto tantos años
de estudiar con la razón?

No todo vale en la vida
quien quiera vivir del cuento
que lo haga,
pero dejad a los muertos
que no pueden defenderse
de verdades o mentiras.

El Tomate, a la ensalada
La Dolce Vita a vivirla
Ya está bien de tanta charla
y de tanto cheque en blanco
más programas divertidos
y menos gente "rajando"

María A. Catalá
15-04-2007

EL CEMENTERIO DE MELILLA

En el vértice angular
de Padre Lerchundi
Barceló y Castelar;
bajo la atenta mirada
del Monte Maria Cristina
está el viejo cementerio
presidiendo, mi Melilla.

Rodeado, por "los Cortaos",
convecino, del judío
y coronado,
por una incineradora
que con los humos molesta
a la gente, que allí llora.

Hay cipreses que vigilan
el vuelo de las gaviotas.
Cucarachas que se asoman
de entre los nichos
que forman las galerías.
Mientras, el agua de algunas fuentes,
interrumpen con sus caños
el silencio y la armonía.

habitado por los muertos
que bajo las fosas frías
moran, en su oscuro encierro
el triste silencio eterno
que les deparó la vida.

Les vigila,
el ángel del gran osario
que está frente al Panteón
(no se, si de Artillería
o quizá de La Legión)

Allí están,
los caídos por La Patria
y los del otro color.
se encuentran ricos y pobres
con sus nombres y apellidos
y las Animas Benditas
anónimos, o sin dinero
compartiendo silenciosos
el azul del mismo cielo.

Panteones sepulcrales
construidos con decoro,
más todos somos iguales
cuando entramos en el hoyo.

Es la triste realidad
que aceptamos
(no sin miedo)
porque este es el final.
El último, cautiverio.
MAC

ANDALUCÍA EMIGRADA

AGRIDULCE EN SU SABOR
EN SU VISTA, VERDE Y BLANCA,
ES SU OLOR EL AZAHAR
Y SU TACTO, SON LAS DANZAS.

SU OIDO, LA MARAVILLA
DE LOS CANTES Y LAS GUITARRAS
ASÍ, ES ANDALUCIA
EN SUS SENTIDOS: INTACTA

Y AÚN LE QUEDA UNO MÁS
ESA GRACIA Y ESE SALERO
QUE BRINDA, AL MUNDO ENTERO
ESTE TROZO, DE MI ESPAÑA.

AUNQUE TIENE ANDALUCIA,
UNA ESPINITA CLAVADA,
YA QUE PARTE DE SUS HIJOS
SE TUVIERON QUE MARCHAR,
A OTRAS TIERRAS EXTRAÑAS;
(LAS RIQUEZAS POR ENTONCES
NO ESTABAN BIEN COMPENSADAS).

PERO SE ACUERDAN DE TI
DE ESA MADRE, QUE LES LLAMA
DE TUS JAMONES DE HUELVA,
DE TU TACITA DE PLATA,
DE TU FERIA DE SEVILLA
DE LA ALHAMBRA DE GRANADA,
DE LA SIERRA DE JAEN,
DE CÓRDOBA LA SULTANA,
DEL PONIENTE DE ALMERÍA
DE TU SOL Y DE TUS PLAYAS
DE TU LUZ, DE TU ALEGRÍA
DE TU TRISTEZA AMAGADA,
POR TODOS LOS QUE MARCHARON
DENTRO Y FUERA DE TU ESPAÑA.

AUNQUE SABEN ADEMÁS
QUE UNA MADRE, NUNCA FALLA
POR ESO HABLAN DE TI
POR ESO, CANTAN Y BAILAN
PORQUE SIEMPRE ECHAN DE MENOS
ESE TROCITO DE ESPAÑA.

MARÍA A. CATALÁ
28-02-2005

¿QUIÉN?

Quién heredará la herencia
de Don Antonio y Prudencia
que yo un día recibí?

¿Quién se quedará mi ropa,
mis zapatos y mis botas
cuando no me encuentre aquí?

¿Quién cuidará el limonero
que cuido con tanto esmero?
¿Y quién cuando esté cautiva
recogerá mis olivas?

¿Quién pondrá abono a mis flores
y les dirá con cariño
que florezcan,
porque el invierno se ha ido?

¿Quién guardará los objetos
que elaboré con mis manos?
y ¿quién escribirá los poemas
a mis padres y mis hermanos?

¿Quién ocupará el vacío
que dejaré a mis amigas?
¿Quién le dirá a mi marido
que estoy harta de cocina?

¿Quién querrá tanto a mis hijos
como los quiere su madre?
y ¿ quien me echará de menos
el día que yo, ya falte?

¿Quién le contará a mis nietos:
Este poema que lees
tan lleno de fantasía...
lo escribió hace unos años
una aprendiz de poeta
que se llamaba , María.

María A. Catalá
27-01-2010